Reblog — 11

Reblog — 17

Alice ne peut pas dormir, elle a peur du noir et de tous les fantômes qui viennent la voir le soir. Sitôt les paupières closes, les remords apparaissent. Elle invente des histoires : le charmant, la princesse. Elle chante tout bas, se met à écrire mais les mots ne viennent pas. Elle se construit une maison de poupée, a verrouillé la porte et avalé la clé. Elle récite des poésies. Les romans ça l’ennuie, surtout si les histoires reflètent un peu sa vie.
Alice ne peut pas dormir, trop d’images à l’esprit. Alors elle danse, elle rigole, elle chante et joue aussi. Elle danse, mais seule sur son lit, elle a mal à la tête. Ce sont toutes ses histoires qui se cognent. Elle s’entête.
Alice ne veut pas d’une vie grise et rêve. Mais ses rêves l’enferment et quand elle rêve elle ne vit pas.
Alice a peur du temps qui file entre ses doigts. Mais peu importe le coût, jusqu’au bout Alice s’accrochera.
Alice ne peut pas dormir, elle invente des histoires calmement, en secret pendant toute la nuit.
Alice, parfois, voudrait ne pas vieillir, souhaite que le temps l’oublie. Elle attend devant la glace de voir couler des larmes qui ne viennent pas. Elle choisit de punir de plus en plus fort un corps qui matérialise tous ses démons. Elle cherche en vain, dans un monde chimérique, des amis de chiffon. Elle s’énerve, n’écoute rien mais persiste. Car Alice ne veut pas d’une vie bien tranquille. Elle aspire à plus d’ivresse et dans sa quête d’ivresse, elle se noie.
Alice a peur du vide qui s’installe dans sa vie. Les normes, les règles l’exaspèrent. La vie au quotidien l’ennuie.
Alice boit le ciel, un bleu qui vire au gris. Elle est sur les nuages, s’enivre de la pluie. Elle tombe à pic, à cœur ouvert, elle goûte le monde du bout des doigts. Elle effleure mais ne touche pas, c’est la transe, elle implose, ses désirs la foudroient.
Je souffle,
Alice s’envole.

— Mansfield TYA (via noireclaire)

(Source: shelovesviolence, via noireclaire-deactivated20170709)

Reblog — 52

Reblog — 15

Reblog — 385

Reblog — 4776

Reblog — 3996

Reblog — 5005

Reblog — 121476

Reblog — 3086

Reblog — 34001

Tels les êtres inachevés, j'avais grand goût pour les recoins.

— Sylvain Tesson, Sur les chemins noirs (via tracesdelire)

Reblog — 74

Reblog — 2

Reblog — 22

Reblog — 4413

Reblog — 11

Reblog — 17

Alice ne peut pas dormir, elle a peur du noir et de tous les fantômes qui viennent la voir le soir. Sitôt les paupières closes, les remords apparaissent. Elle invente des histoires : le charmant, la princesse. Elle chante tout bas, se met à écrire mais les mots ne viennent pas. Elle se construit une maison de poupée, a verrouillé la porte et avalé la clé. Elle récite des poésies. Les romans ça l’ennuie, surtout si les histoires reflètent un peu sa vie.
Alice ne peut pas dormir, trop d’images à l’esprit. Alors elle danse, elle rigole, elle chante et joue aussi. Elle danse, mais seule sur son lit, elle a mal à la tête. Ce sont toutes ses histoires qui se cognent. Elle s’entête.
Alice ne veut pas d’une vie grise et rêve. Mais ses rêves l’enferment et quand elle rêve elle ne vit pas.
Alice a peur du temps qui file entre ses doigts. Mais peu importe le coût, jusqu’au bout Alice s’accrochera.
Alice ne peut pas dormir, elle invente des histoires calmement, en secret pendant toute la nuit.
Alice, parfois, voudrait ne pas vieillir, souhaite que le temps l’oublie. Elle attend devant la glace de voir couler des larmes qui ne viennent pas. Elle choisit de punir de plus en plus fort un corps qui matérialise tous ses démons. Elle cherche en vain, dans un monde chimérique, des amis de chiffon. Elle s’énerve, n’écoute rien mais persiste. Car Alice ne veut pas d’une vie bien tranquille. Elle aspire à plus d’ivresse et dans sa quête d’ivresse, elle se noie.
Alice a peur du vide qui s’installe dans sa vie. Les normes, les règles l’exaspèrent. La vie au quotidien l’ennuie.
Alice boit le ciel, un bleu qui vire au gris. Elle est sur les nuages, s’enivre de la pluie. Elle tombe à pic, à cœur ouvert, elle goûte le monde du bout des doigts. Elle effleure mais ne touche pas, c’est la transe, elle implose, ses désirs la foudroient.
Je souffle,
Alice s’envole.

— Mansfield TYA (via noireclaire)

(Source: shelovesviolence, via noireclaire-deactivated20170709)

Reblog — 52

Reblog — 15

Reblog — 385

Reblog — 4776

Reblog — 3996

Reblog — 5005

Reblog — 121476

Reblog — 3086

Reblog — 34001

Tels les êtres inachevés, j'avais grand goût pour les recoins.

— Sylvain Tesson, Sur les chemins noirs (via tracesdelire)

Reblog — 74

Reblog — 2

Reblog — 22

Reblog — 4413